Guardo en una cajita de zapatos número treinta y nueve, diarios de vida y cartas con faltas de ortografía, quince años de imágenes secas y la nostalgia del apellido paterno. Cada parada de ésta ciudad desprecia el coraje de mis otoños, hojas secas arañan los nombres de nuestra adolescencia y un secreto furioso tropieza con sus lamentos – avenidas. Somos el resto de los restos, la composición triste de una balada cursi, una enredadera de brazos cortos, el rayo de sol que cruza su recuerdo. Con el último aliento cayó mi sucia patria, nadie la llora nadie, son sus costras las que cubren los gestos de ésta cena, para dar media vuelta y colgarse del huérfano arrojado por dios.
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